Шерлен. Пускай лежит.

четверг, 12 июля 2012

15:03

Lemmings run when a good man goes to war

Я тут от написания отлыниваю. Так что выложу свой старенький маленький трэшик с гет-феста :gigi:

Автор: Минус Одна Третья
Жанр: романс, да?
Персонажи и пейринги: Шерлен. Под окошком Моран пробегал, но ему не повезло.
Размер: очень сильно мини (494 слова)
Рейтинг: G
Отказ: отказываюсь
Суть: пост-рейхенбах, теория игр, упоминание кина "Игры разума" повсеместно, пафос, трэш, вроде всё. POV Мисс Адлер. Ах да, ООС еще.
Написано на заявку 1.3 с гет-феста.
От автора: пrасти меня, фандом.

Ye be warnedВ твоем мирозданье, где каждая капля воды, каждый круг на часах исчисляется играми с нулевой суммой, я все равно выиграла. Ты тоже не проиграл, и поэтому пыльный учебник по теории игр злобно скалился на меня с полки каждую темную ночь. Он нас теперь ненавидит, а ты, я так думаю, этому очень рад. Я всегда хотела спросить у тебя: рад ли ты? Каждый раз с наступлением темноты, различая в углу кровожадный оскал, говорила себе, что обязательно спрошу, и каждое утро, когда книжка снова становилась просто книжкой, про свой вопрос забывала. А он так и скалился, злился каждую темную ночь, пока ты не появился у меня на пороге. Я же была у тебя в долгу. Учебник продолжал злиться, только я в первый же день позабыла, где он стоит.

Я мешала чай почерневшею ложкой и узнавала, какой бедлам иногда порождает коллективное сознание. А ты себя чувствовал стареющим доктором Нэшем, нежитью прокуренной, ходил на свою могилу и мерз под кладбищенским ветром. У тебя по утрам на белках глаз была напечатана миловидная мордашка Джима Мориарти в луже крови, и ты изобрел ритуал – сомневался каждое утро, прежде чем отодрать голову от подушки, сомневался в его существовании и в местной библиотеке про шизофрению читал. Я пожимала плечами и мешала чай, роняла пару фраз про Мориарти, чтобы ты перестал уже бегать в эту захолустную библиотеку, и мешала, мешала… Я ведь буйно помешанная, вот и мешала. Ну, ты же помнишь мой пароль… И деться было некуда, и не хотелось никуда деваться. Я осталась. В паспорте так и было написано: «Алисия Нортон».

Ты исписал окно. Изрисовал паутиной с мертвым пауком в центре и чего-то ждал. Чертов фломастер скрипел по стеклу, и от нажима створки постоянно стучали о косяки. «По голове себе постучи!» – вот так мне хотелось закричать, потому что окна прозрачные, а у Морана – он последний остался – наверняка был бинокль. Был, конечно. В стене напротив окна осталась от револьверной пули одна выколотая точка. Выстрела было неслышно, только пуля влетела в стену, а я неожиданно испугалась. И неожиданно оказалась прямо около тебя, уткнувшись лицом в плечо, вцепившись в тебя пальцами. И вот тогда испугался ты. Вида, конечно же, не подал, притворился добрым самаритянином и в тот вечер сам мешал чай. Говорил, что с окном так задумал, а я должна была догадаться. В Морана из окна полетел стул. Я хотела, чтоб это был стол, да только ты не позволил – ты ведь задумал стул...

Моран был последним. Ты уже собирался уйти, вернуться на Бэйкер Стрит, довести до сердечного приступа миссис Хадсон, и Джона – до тихого бешенства, когда поглядел на тот пыльный учебник. И мне показалась всего на одно мгновение, что он усмехнулся тебе, а ты усмехнулся ему. Он у тебя спросил: «Шерлок, что ты забыл в Карачи?», а ты ответил куда-то в пространство: «Тебя захотелось позлить». Это было наваждение, несомненно, а ты поглядел на стеллаж и ушел, назвав меня на прощанье Алисией.

Я так и осталась жить в этом доме, пыльном и маленьком, с учебником злобным на полке и выколотой точкой в стене. И все равно выиграла.

Обзорам

@темы: Sherlock, дебильные рассказики, секта гет-шипперов, фанфикшн